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Da er seinen Anschlusszug verpasst hat und ihn kein anderer Zeitvertreib reizt, streift der Erzähler durch das nächtliche Vergnügungsviertel der kleinen Hafenstadt, in der er gelandet ist. Von der zwielichtigen Atmosphäre der schummrigen Bars, Cafés und Nachtlokale gleichermaßen befremdet wie fasziniert, lässt er sich schließlich in einem etwas zweifelhaften Etablissement nieder, um dort Zeuge einer denkwürdigen Geschichte zweier Menschen zu werden, die er gewiss nicht mehr vergessen wird.

Ich musste nahe dem Hafen sein, im Matrosenviertel, das fühlte ich an dem faulen Fischgeruch, an diesem süßlichen Duft von Tang und Fäulnis, wie ihn auch die von der Brandung ans Land gerissenen Algen haben, an diesem eigentümlichen Dunst verdorbener Gerüche und ungelüfteter Stuben, der sich dumpfig in diese Winkel legt, bis einmal der große Sturm kommt und ihnen Atem bringt.

Stefan Zweig taucht in seiner Meisternovelle tief in die Abgründe menschlicher Leidenschaften: In einer südfranzösischen Hafenstadt trifft der Erzähler auf eine deutsche Prostituierte. Er wird Zeuge, wie sie einen anderen Kneipenbesucher vor allen Gästen demütigt. Auf der nächtliche Gasse trifft er diesen Fremden wieder. Der vertraut ihm seine Geschichte an: Die Prostituierte ist seine entflohene Ehefrau, die er durch Hochmut und Geiz aus der Ehe getrieben hat. Doch er kann nicht von ihr lassen und versucht sie mit allen Mitteln zurückzugewinnen.